Смею предположить, что все существующие картины Рая были списаны с Шри-Ланки. Сказочный океан и горы. Яркая, сочная красота природы. Волшебная семья. Йога дважды в день, солнце, свежая еда, прогулки, купания, танцы и обнимания. Запределье. Папа и Борода. Вот что нужно, чтобы чувствовать себя по-настоящему. 

Папа и Борода. Разве есть для вас невозможное? Нету. Как цветы в святилище храма, вы вносите нас в божественное объятие. Мы прозреваем, как лазари. Возносимся, как иисусы… Ведите. Куда угодно! 

Кажется, никогда не наобниматься, не надушиться, не найожиться, не натанцеваться. 
Утонула в сладостном болоте блаженства. Захлебнулась, умерла там… не вернулась. 

Фестиваль – это писаться от страха и восторга, но набухиваться самогонной энергетикой в уматину… Предаваться бесконечному акту любви, убить наблюдателя. Двигаться в едином ритме на пик экстаза, в дрожи и огне. Изнемогать от любви… 

Фестиваль заперт в прошлом. Долгожданный фестиваль на Цейлоне. Стоило ждать. Теперь стоит вспоминать... Щемит сердце невыносимая любовь. И голод по энергетике, по семье, по ощущению замершего времени, растаявших границ в нечто непостижимое умом. Ощущение совершенства каждого шага, взгляда, жеста, мига...мира. Мира-меня. За всем - пустота, темнота и тишина. Тишина, будь тем, что неизменно!